Derrière les grandes fenêtres, le ciel s’était obscurci depuis le début du repas, un repas normal, mais à Verbum Pretium. Plus de Synchronicity, plus de Virtus Insania, on change d’école, mais, étrangement, on s’habitue de plus en plus vite à ces nouveaux lieux, on prends ses marques, ses habitudes, la routine revient, on essaie de se convaincre que l’on ne craint rien, que personne ne posera une bombe aujourd’hui, qu’il est toujours possible de sourire sans craindre pour sa vie.
Tu avais senti le regard de Saint-Andrez sur ta nuque tout au long du repas, tes camarades du groupe Aube te le faisaient encore remarquer, inconscient de la profondeur du lien qui te reliais à lui comme une blessure à vif dont vous empêchez la cicatrisation à chaque échange. Tu ne te retournais pas, tu résistais à la tentation de regarder son visage balafré, de lui rendre un regard hautain, un sourire narquois, comme deux amants échangeraient des œillades aguicheuses, promesses de rencontres futures entre leurs draps de coton. C’était sans doute cela, plus qu’ennemis, toi et Saint-Andrez étiez comme des amants, sans tendresse, sans amour. L’inverse. Des amants de haine qui s’accrochent, qui se trouvent, se retrouvent dans un coin sombre pour se glisser des mots durs à l’oreille, pour entretenir la flamme comme par crainte de voir les sentiments s’éroder, de voir l’autre s’éloigner.

On te soufflait en gloussant que Saint-Andrez était parti, qu’il avait quitté le réfectoire. Par réflexe tu te retournais et voyais sa place vide, désertée. Tu haussais les épaules, tentais de t’intégrer aux conversations que tu n’avais pas suivies. Dans ton assiette, tu abandonnais ton reste de poisson panné, ton quartier de citron pressé, la quasi totalité de tes brocolis qui, de toute façon, avaient une odeur de souffre pour avoir trop cuit. Tu abandonnais ton yaourt, ton demi morceau de pain. Tu avais tenu deux minutes avant de te lever, de prendre ton manteau comme si de rien n’était, de t’échapper en prétextant à l’un un manque d’appétit, à l’autre un travail à finir. Ainsi tu n’avais pas l’air de Lui courir après, de rechercher sa présence que tu disais fuir à qui voulait bien l’entendre.
Une fois dans le couloir vide, tu écoutais le silence, tu guettais le bruit devenu trop familier de son moteur. L’endroit était vaste, mais tout y résonnait, au fond, à gauche, là. Le bruit d’une porte qui se referme trop violemment. Une porte que l’on n’a pas retenue, qui claque dans le silence. Tes jambes te font prendre cette direction, assez longues pour avaler le chemin plus vite que le fauteuil dont tu aperçois vite la silhouette. Tu le suis dans le jardin, alors que le ciel s’assombrit, tu le suis de loin, sans pour autant te cacher, mais sans rien préparer. Il y a longtemps que vous vous fréquentez, que vous vous supportez sans jamais vous séparer pour de bon, tu sais reconnaître à son ombre, au bruit de sa respiration, son état émotionnel. La colère en l’occurrence, comme souvent, d’autant plus qu’il avait remarqué ta présence et semblait montrer le même talent que toi à reconnaître tes pas. Il attaque mollement, l’agressivité est là, mais elle manque de tranchant et toi même tu reconnais ne pas avoir envie d’un simple échange de fiel, pas ce soir.

« Oh, ce serait presque trop simple. »

Le soir tombe, derrière quelques arbres vous pouvez encore apercevoir le ciel, rendu orangé par le coucher de soleil, quand l’horizon à l’est est noir d’encre, quoique quelques étoiles filtrent entre les nuages. Cette nuit te rappellerait presque cet autre soir, il y a bien longtemps, à Synchronicity, où vous aviez déclaré une trêve. Une pause de quelques heures à fixer le ciel, à parler d’étoiles et de mythologies. Au matin, l’un et l’autre aviez frappé plus fort, comme pour compenser ce laisser aller. Tu doutais fort qu’une pareille trêve soit possible ce soir, vous aviez tout deux trop de fierté pour faire une telle proposition et pourtant tu n’avais pas l’énergie de l’attaquer ce soir. Les étoiles avaient un drôle d’effet sur vous deux. Ou peut-être appréciais-tu la chaleur qui rayonnait de lui et que tu sentais faiblement sur ton visage mordu par le froid de la nuit Suisse.

« Qu’est-ce que tu fais là au juste ? »

Malgré les brûlures, malgré le feu, tu te surprenais parfois à apprécier cette chaleur, tu n’osais t’en éloigner, comme vous n’osiez quitter vos habitudes, vos mécanismes, vos stratégies, vos attaques, défenses, contre-attaques. Comme si vous aviez quelque chose à y perdre.

Le vent se lève, tu resserres le col de ton manteau, tu enfonces tes mains au font de tes poches. Tu as déjà survécu à l’hiver russe, mais cette veste semblait malgré tout un peu trop légère pour cette amorce de printemps suisse. Au sourire de Saint-Andrez réchauffé par son feu intérieur, tu offrais un regard indifférent. Sa chaleur, tu la sentais presque rayonner jusqu’à ton visage, faiblement, peut-être que tu ne faisais que l’imaginer après tout, que cette chaleur sur ta peau n’était que le résultat de la haine portée à son encontre.
Que fait-il là ? Rien dit-il. Bien sûr tu flaires le mensonge, mais, après tout, quand il te pose la question tu es tenté de répondre la même chose. Difficile d’admettre que tu le poursuis, qu’il est un de tes derniers point fixe, que votre haine est comme un socle sur lequel tu essaie de garder l’équilibre et que sans lui toutes ces choses disparaissent. Difficile d’admettre tout ça, et plus encore de le dire. Tu cherches un instant comment répondre sans lui donner la satisfaction d’être important, mais avant que tu ne puises dire quoi que ce soit, voilà qu’il ajoute quelque chose.

« Encore à regarder les étoiles comme une gonzesse ? »

Evidemment. Dans une telle situation, difficile de ne pas penser à cette nuit qui vous avait presque rapprochés, cette nuit où vous aviez fait une trêve. Vous y pensiez, certes. Lui l’évoquait, clairement. Et tu ne savais toujours pas que penser de ce soir où vous aviez déposé les armes, cette nuit où vous aviez parlé astronomie et mythologie presque sans penser à vous arracher les yeux.

« On m’appelle Altesse maintenant ? Voilà que je me retrouve noble…. »

Chaque chose vient en son temps, Camille.
Bien que las de vos incessantes batailles, tu ne te sentais pas prêt à quitter la rassurante monotonie de vos batailles rangées. Paradoxalement peut-être, il te semblait plus effrayant d’arrêter de vous déchirer et de faire la paix que d’imaginer quels pourraient être vos échanges sans la haine et le mépris habituel, sans le fiel. Tu frissonnais, essayais de ne pas le montrer et serrais les poings au fond de tes poches. Tu avais gardé le regard plongé dans les iris d’ambre de ton ennemi jusque là, mais tu levais maintenant les yeux au ciel et repérais la Grande Ourse.

« Du nouveau pour tes jambes ? »

Tu n’avais pas réfléchi avant de parler, tu cherchais quelque chose à dire, n’importe quoi, et voilà qu’une certaine curiosité quant à son état de santé se levait. Tu aurais aimé pouvoir dire que tu ne t’en souciais pas, mais malgré tout, une petite voix te rappelait qu’il était dans ce fauteuil par ta faute et que tu respirais encore grâce à lui. Plus vite il se relèverait, plus vite tu pourrais faire semblant d’ignorer ta dette, d’oublier tout ce que tu lui dois et combien il pourrait te demander en retour. Le vent souffle, et tu plonges ton regard dans le sien de nouveau, comme si tout cela t’importait, comme si faire semblant pouvait changer quoi que ce soit.

« Ça avance » ? la formule était presque trop belle, trop propice à une réponse, à une nouvelle attaque. Ça avance. Comme sur des roulettes ? À toute vitesse ? Vraisemblablement ça n’avançait pas. Tu te préparais donc à ouvrir la bouche, à dire quelque chose, à rebondir sur la réponse malheureuse de ta Némésis… Non. Tu te retiens, ce serait trop simple de jouer sur les mots, trop attendu. Ça manquerait presque de raffinement, ça détendrait trop l’atmosphère, faire une blague vous rendrait comme intimes, comme assez proches pour rire ensemble, même si vous saviez tout deux que « rire ensemble » était une utopie lointaine. Si rire il y avait entre vous, c’était pour rire de l’autre, une moquerie, un rire amer, une aiguille plantée sous la peau que l’on tourne avant de tirer d’un coup sec. Rire ensemble, ce serait vous rapprocher, ce serait être amis, partager quelque chose et non plus s’opposer fermement. Ce serait être proche, trop intimes, oublier votre histoire commune, oublier votre haine…
Cela vous était déjà arrivé, pourtant, mais vous choisissiez tout deux d’oublier la moindre trace de complicité, vous suppliiez l’autre de vous haïr en feintant de ne rien sentir, rien ressentir, en feignant le détachement, l’indifférence. Et pourtant, Camille, c’était bien toi qui l’avais suivi, ce soir. Et c’était bien toi qui t’interrogeais sur ton avenir, qui pianotais sur ton ordinateur, ouvrant des onglets sur les échanges universitaires, Scrutant des cartes du monde, regardant des sites d’apprentissage de langues, un peu au hasard, puis supprimant ton historique, comme s’Il risquait de voir tout ça, comme si tu avais peur de ce qu’il pourrait penser de ces vains projets. Et pourtant, en le voyant quitter le réfectoire, tu l’avais suivi.
Tu t’en foutrais des baffes.

« Excusez, on vous pique la place »

Une voix et un rire. Ça contraste, avec le temps qui se rafraichit, avec le silence glacial que tu avais offert à Saint-Andrez sans y penser, ou peut-être en y pensant trop. Tu jetais un regard aux jeunes filles qui vous dépassait avec un clin d’œil malicieux. Leurs mains mêlées, leurs yeux brillants, leurs vestes déjà mises à mal par ce qui ressemblait à un début de bécotage. Juste un couple qui cherchais un moment d’intimité dans le parc, quelques instants de liberté où seul le froid les empêcherait de glisser leurs doigts trop loin sous le tissu de leurs vêtements. On sentait bien dans leurs rires feutrés, alors qu’elles s’éloignaient, l’attente du printemps, d’un temps plus propice à la romance bucolique. Le vent commençait à souffler et toi tu relevais ton col en frissonnant pour protéger ta gorge du froid, le ciel devenait menaçant. « Excusez, on vous pique la place », avait-elle dit, comme si l’endroit avait été choisi, comme si l’espace présent, le lieu où vous vous teniez pouvait signifier quoi que ce soit sur votre relation. Comme si votre haine tenait compte de l’espace pour se déployer.
Le temps que tu les suives des yeux, Saint-Andrez te dépassait, mais, sans grande difficulté, tu le rattrapais, le chemin était quelque peu accidenté et la luminosité ne permettait sans doute pas au trône de faire des pointes de vitesse.

« Attention, c’est limité à 90 par ici. »

L’ironie mordait toujours, et d’autant plus qu’en ne répondant pas directement à tout ce qu’il avait pu dire, tu dressais d’autres barrières, lui laissais croire que tu ne l’écoutais pas. Mais tout deux saviez bien que vous seriez toujours à l’écoute l’un de l’autre, pour mieux frapper plus tard. Mais tu laissais planer le doute, l’illusion que tu lui échappais, qu’un jour tu pourrais lui échapper.
Tu marchais à ses côté, comme compagnon d’infortune, évitant les pierres du chemin, sentant déjà sa majesté pester en silence contre les ramassis minéraux qui entravaient sa route, arrachant à son fauteuil des bruits trop comiques pour la situation.

La nuit s’installe, seules quelques touches de lumière rose, orange, attestent encore du jour passé. L’allée principale est éclairée pour guider les élèves qui restent dans le jardin vers le bâtiment principal, le couvre feu approche, après tout, vous n’êtes pas les seuls à rentrer. Justement, vous n’êtes pas seuls, et vous ne désiriez pas, autant l’un que l’autre, faire face à un tiers parti. Les spéculations et les rumeurs commençaient si vite après tout, ça partait de questions innocentes, de « mais si tu le hais, pourquoi vous êtes toujours tous les deux ? » et autres « mais il ne fallait pas le suivre si tu le supporte pas ! » ou « moi je dis, c’est louche quand même il doit y avoir autre chose… ». Tu n’avais rien contre tes camarades, mais ce sujet était trop sensible, trop personnel pour que quiconque soit autorisé à faire le moindre commentaire. Tu supportais mal que l’on évoque tout ça de façon légère, comme une blague, alors que la relation qui t’unissais à Saint-Andrez avait laissé trop de traces, physiques et mentales pour que ce soit balayé par quelqu’un d’autre. Ce serait dire au rescapé que la guerre n’a jamais existé, que sa maison n’avait jamais brûlé, que le conflit n’était rien de plus qu’une partie de Monopoly et qu’il ferait mieux de s’occuper d’autres choses.
Saint-Andrez n’était pas « personne », il ‘était pas « rien », il occupait une large place dans ta vie, presque trop large. Ce n’était sans doute pas sain d’être si proche de son ennemi, de le connaître mieux que quiconque d’autre, de chercher sa présence quand il s’éclipsait après un repas. Mais alors, Camille, pourquoi étais-tu là, à cet instant ? Pourquoi l’accompagnais-tu ce soir, sur un chemin de terre, à la tombée de la nuit, entourés d’arbres majestueux et du froufrou du vent dans les arbres, sous les étoiles qui apparaissaient, peu à peu sur la voûte d’encre ? C’aurait été d’un rare romantisme si ça n’avait été vous.

Et soudainement, quelque chose. Tout va trop vite et tu n’as que le temps de te reculer d’un pas, évitant par miracle de te prendre un coup de fauteuil dans les tibias. Le moteur ronfle, les roues tournent dans le vide, le trône gît sur le côté. La faute à la pénombre, à la surprise, il te faut quelques instants pour analyser la scène.
Sa majesté a chût.
L’événement te laisse coi, les lèvres entrouvertes, laissant tes yeux se délecter du ridicule du spectacle. Tu regardes son fauteuil qui tente encore d’avancer, tu le regardes. Il se tord sur le sol, peut-être blessé, sans doute blessé, ne serait-ce que dans son orgueil. Il tente de se redresser, comme si ses jambes allaient répondre à l’appel muet et désespéré qu’il leur adressait.

« Ne t'approche pas. Ne me touche pas. »

Et voilà que tu t’approches, tu redresses le fauteuil, fais cesser le gémissement qui en sort, comme si la chaise eut été une extension de sa majesté, trahissant sa plainte. Tu savais bien que Saint-Andrez était trop fier pour se plaindre, pour geindre, tu l’estimais pour cela, en quelque sorte. Mais il était là, à tes pieds, incapable de se lever, souffrant sans doute de sa chute, tremblant peut être pour sa colonne vertébrale, pour l’avenir de ses jambes, ses jambes qui pourtant montraient des signes de rétablissement dernièrement. Tu te sentais presque désolé pour lui, mais tu te souvenais trop bien de qui il était pour avoir de la compassion. C’eut été quelqu’un d’autre, sans doute l’aurais-tu déjà aidé, remis sur pied si l’on peut excuser l’expression. Mais c’était Lui, Lui qui rampait par terre, essayant encore de te donner des ordres, de donnant des envies de transgression.
« Ne t’approche pas ». Tu avançais d’un pas, éloignait le fauteuil en passant et, tout en restant à une distance raisonnable, tu t’accroupissais face à lui.

« Voyons, Saint-Andrez, pourquoi pourrais-je avoir envie de te toucher ? Ce serait tellement plus simple de te laisser passer la nuit ici… »

Ta voix avait la douceur dérangeante d’un chocolat empoisonné que l’on glisse sous sa langue pour le laisser fondre doucement. Tu étais son poison, celui qui le tue à petit feu, celui que l’on recherche avidement, celui dont on souffrait du manque. Mais il était la brûlure encore vive qui s’empare de toi, la chaleur familière que l’on cherche les jours de solitude, la lumière qui brûle les ailes de l’imbécile qui s’en approcherait trop. Et tu étais bien idiot, Camille, tu le savais, pourtant, que tu ferais mieux de partir, quitte à le laisser là, quitte à essuyer sa colère, à être noyé dans le fiel qui suintait des plaies de son orgueil blessé.
« Ne me touche pas ». L’interdiction était-elle la raison de ces doigts qui se tendent vers son visage pour écarter une mèche de cheveux de devant ses yeux bouillonnants de rage ?

« Tu as besoin d’aide, peut-être ? »

Tes propres mots te surprenaient. Ils tranchaient trop avec ce que tu avais dit avant et, pire encore, ils étaient sincères, tu n’avais pas réussi à y distiller l’ironie, la moquerie que tu réserves à Saint-Andrez d’ordinaire. Peut-être était-ce pour racheter ta dette, ou du moins essayais-tu de t’en convaincre, ou peut-être te faisait-il trop pitié, au point que tu lui propose ton aide. Ta main était toujours presque tendue vers lui, un peu repliée, mais pourtant offerte, trop peu protégée. Ravale cet éclair de surprise qui teinte ton regard, Camille, et essaie de te convaincre que ce que tu fais, tu ne le fais que par haine, car après tout, tout acte de bienveillance entre vous ne peut être qu’un piège, ou c’était du moins ce que vous tentiez de faire croire à l’autre, inlassablement.

Tu ne l’avais pas vu venir, ce poing, tu n’avais pas eut le temps de reculer pour l’éviter. Bien heureusement pour ton joli visage, ses phalanges n’avaient pas pour objectif de s’écraser sur ta mâchoire, elles y auraient sans doute laissé une marque trop visible, trop suspicieuse, une marque qui attirerait trop l’attention. Mais peut-être n’avait-il pas pensé si loin avant d’empoigner ton col pour approcher son visage du tien. Tu aurais dû le voir venir, Saint-Andrez avait l’habitude de mettre ton espace personnel à l’épreuve, de s’infiltrer au plus près de ta peau, c’était ainsi qu’il déclenchait les réactions les plus virulentes de ta part, ces réactions qui signifiaient qu’il était proche de la victoire. La chaleur qui rayonnait de son poing te faisait horreur, te rappelait chacune des blessures qu’il t’avait infligées, tu tentais de reculer, d’échapper à sa présence, à sa voix qui hurlait.

« J'ai pas besoin de ton aide. Ni maintenant, ni plus tard. Jamais. »

Dans tes efforts pour te dégager, tu avais détourné la tête, tu n’en sentais que mieux son souffle caresser ta peau, ses mots s’écraser sur tes tympans. Tu regrettais ce que tu avais fait, lui proposer ton aide, rester là, lui tendre une main généreuse.
Et à cet instant, même si tu avais du mal à l’admettre, même si tu ne voulais pas plier, tu avais peur. Peur de lui et peur de ses poings, de ses mains qui n’avaient jamais semé que douleur autour de toi. Tu lui devais les cicatrices de ton dos, signature de sa majesté, tu lui devais ces cicatrices sur tes poignets, tes bras, laissées par sa poigne brûlante, tu lui devais une certaine crainte des incendies, quoique cette dernière fût peut-être liée à l’explosion de Synchronicity. Vous aviez survécu à la catastrophe, tous les deux, mais cela ne vous avait pas rapproché autrement qu’en mettant le fauteuil entre vous. Tu avais peur, une peur primaire, une peur que tu ne pouvais pas montrer, que tu ne savais pas montrer, après toutes ces années à l’enfouir tout au fond de toi. Tu restais prostré quelques instants après ses cris, tentant de reprendre tes esprits, de trouver quelque chose à faire. Réagis, Camille, réagis.
Tu le repoussais, avec les quelques forces que te donnait la peur, tu le rejetais le plus loin possible, tu te relevais dans la précipitation, essayais de retrouver l’équilibre. Tu reprenais tes distances. La morsure du vent froid dans ton cou rendait plus vif le souvenir de son poing trop près de ta peau.

« Très bien. »

Il n’avait pas besoin de ton aide, il l’avait dit, lui même, il l’avait crié, au cas où tu n’aurais pas entendu. Il n’avait pas besoin de toi, alors pourquoi rester là ? Pourquoi tenter de l’aider ? Tu le regardais un moment, tu voyais par intermittence quelques lueurs, quelques flammes s’échapper d’entre ses doigts, tu le sentais réprimer son don, comme toujours. Un silence, que tu essayais de faire passer pour du mépris, quand il te permettait de te calmer, de reprendre le contrôle de ta voix, de serrer tes poings qui tremblaient encore.

« Débrouille-toi alors. Essaie de ne pas brûler le parc, ça semble bien parti, ou bien tente de t’inclure dans le brasier. »

Ta voix avait claqué, froide, sèche. Tu serrais les dents, dans ton estomac, tu tentais de garder haine et colère sous contrôle. Au creux de tes poings tes ongles s’enfonçaient dans ta peau, comme pour te forcer à rester maître de la situation. Mais tu sentais ton cœur s’emporter, se tordre sous la tension, te rendant presque nauséeux. Ces joutes t’exténuaient, te vidaient, à la longue. Il fallait jouer, toujours jouer, se cacher derrière des masques, oublier de les enlever, se retrouver piégé dans ses propres apparences. Pire, tes yeux te piquaient, brûlaient, tu sentais des larmes de rage venir, trahir ton anxiété. Il ne devait pas les voir, sous aucun prétexte. Tu faillis ouvrir la bouche, balancer une dernière attaque, mais tu ne voulais pas courir le risque de lui laisser entendre des mots tordus par un sanglot de rage.
Tu tournais les talons, l’abandonnant là pour t’enfoncer dans un bosquet non loin. Tu n’avais pas envie de rentrer, pas encore, tu ne voulais pas t’exposer à la lumière, tu ne voulais même pas réellement t’éloigner. Juste te retrouver hors de sa portée. Tu finissais par t’adosser à un arbre, te laisser glisser vers le sol. À n’en pas douter, tu l’entendrais quand même s’il criait, mais au moins, lui ne pouvait pas te voir, et surtout pas te toucher. Tu avais froid, mais tu avais besoin de ce moment, pour te remettre, reprendre confiance, laisser échapper quelques sanglots de rage, silencieux, arrêter de retenir ces quelques larmes qui t’empoisonnaient. Un moment, seul, pour toi, pour te remettre, pour que tes mains arrêtent de trembler d’angoisse. L’angoisse. Certains pourraient appeler ça une crise, mais tu refusais d’y penser ainsi, ce serait admettre sa capacité à te faire perdre le contrôle. De telles réactions t’avaient déjà assailli avant, après d’autres frictions de ce genre, mais tu avais toujours réussi à les maintenir à distance, à gagner assez de temps pour être seul. Il n’avait pas besoin de toi, ses mots faisaient remonter dans ton esprit tes projets pour le futur. Respirer librement, imaginer un endroit où Il ne serait pas, où tu serais libre de son influence, cela te permettait de te calmer, de sécher tes paupières de ces quelques larmes.
Mais tu tendais toujours l’oreille, à l’affut de sa voix, et tu le sentais, tu risquais à tout moment de te relever, calmé, de revenir, de retourner le voir une fois ce malaise passé, pour mieux lui infliger ta présence, pour lui faire payer cette angoisse passagère, cette crise qui avait pour avantage de se calmer avec la même hâte qu’elle venait t’attaquer.